“La vraie vie est ailleurs.” (1)
Arthur Rimbaud
Si me recordás, la muerte no existe.
Por mi parte, tu recuerdo es el poco de agua que me queda para atravesar las horas, el desierto de los días… Si supiera de una minúscula huella mía en vos, este sufrimiento tendría algún sentido…Aunque nada tiene menos sentido que vivir alimentando el alma con sombras, con jirones de sueños…
Si me recordás, tal vez, en algún punto, tu recuerdo se encuentre con el mío… y en ese plano de luz, ser sólo deseo realizándose: Sea esa la verdadera vida, y esta existencia, apenas un mal sueño.
(1) “la verdadera vida está en otra parte”
"Ciruelo de mi puerta, si no volviese yo, la primavera siempre volverá. Tú, florece." Haroldo Conti Hace frío y mis ramas están desnudas tras el deshojamiento cruel del invierno. No obstante, ya tengo yemas en ciernes...en callado crecimiento. Espero la tibieza de la primavera como un caminante del desierto espera una nube en la impiedad del sol del mediodía. Sé que mis brazos grises serán verdes brillantes, de nuevo. Y seré refugio de nidos de gorriones, otra vez. Soy árbol y mi sueño de semillas no tiene fin. No sé morir. No soy consciente de que podrían talarme, desaparecerme...Y aún así, mis semillas ... Algunas veces me han arrancado ramas, mis brazos, mis sostenes de nidos, mis portadores de hojas frescas, de sombra, de oxígeno... Fueron heridas muy doloros
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