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                              Cóctel como un conjuro

    leo poesía pensándote , leo algunas con tu voz, te delineo en ciertas palabras, grito tu nombre en

   medio de un verso, dejo que la cadencia me arrastre asida de tu mano,  capturo las entrelíneas en un

    apretado abrazo, y destierro para siempre la idea de que la lectura es un acto solitario

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                                   "Ciruelo de mi puerta,                                      si no volviese yo,                                  la primavera siempre volverá.                                       Tú, florece."                                                            Haroldo Conti Hace frío y mis ramas están desnudas tras el deshojamiento cruel del  invierno. No obstante, ya tengo yemas  en ciernes...en callado crecimiento. Espero la tibieza de la primavera  como  un caminante del desierto espera  una nube en la impiedad del sol del  mediodía. Sé que mis brazos grises  serán verdes brillantes, de nuevo. Y  seré refugio de nidos de gorriones,  otra vez. Soy árbol y mi sueño de  semillas no tiene fin. No sé morir. No soy consciente de que podrían talarme, desaparecerme...Y aún así,  mis semillas ... Algunas veces me han arrancado ramas, mis brazos, mis  sostenes de nidos, mis portadores de  hojas frescas, de sombra, de  oxígeno... Fueron heridas muy  doloros
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  Estoy del Otro Lado, desde siempre. Donde no hay excusas. Al menos no en el, para mí, tan laborioso "plano real", la densidad,  la materia, los infiernos de cada une, conviviendo o matándose entre sí. Por tanto, mi escape es el plano imaginario las autopistas de mi mente la posibilidad de ir a mil o de ralentizar, a veces,  cuando intuyo la fiabilidad de algún puente.
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Recóndita metaficción

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                                                               I nmersa en el milimétrico mar de sus miniaturas se oculta ¿ renuncia a vivir ? ¿ O construye , con la paciencia no dedicada a  ningún otro acto ni  persona,   un universo micro- cuántico- minimalista-  demasiado ensordecedor de tanto silencio,  abrumadoramente mudo de tantas palabras? ¿Talla  su deseo  en los detalles más ínfimos ? Y la pregunta que impregna  los diminutos espacios , objetos y colores,  es tan enorme, que no se ve, allí.
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