#urdimbresyumbrales6

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#inviernofurioso2

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 Decime la forma de tu herida, y te diré de  quién podés enamorarte. Porque: ¿quién no ama su propia herida? Al  punto de regodearse con ella, de revolcarse de  amor por ella, de exhibirla con los ojos rojos y  emocionados de lágrimas ... Pues, de igual modo, quien te despierta parecido dolor, a nivel consciente "te enamora", mientras  tanto tu inconsciente te hunde -una vez más - en la forma exacta de tu herida. Y no hay salida. O sí, pero son de emergencia. No hay remedios. O sí, pero son puros placebos. A mí, me hace bien saberlo. Observar los sentimientos y saber que me van a decepcionar en algún punto. Que sólo es  cuestión de tiempo. Como todo.  Sé que me enamoro de la herida, la que más se parece a la mía.  Y que lo demás, si lo llamo "amor" es mentira. Pero me gusta saberlo.
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Gato negro a lo Poe (short story)

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 Todo cambió    el día en que metí la cabeza    en una botella plástica    cortada a la mitad    Como un astronauta     de los techos     caí           en                  caída                             libre      Y quedé ensartado       de un muslo       en un hierro saliente        de un muro.        Todo cambió:     Hoy miro     desde el interior     de las ventanas      que me vieron caer.                                          IRATXE G     
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                                   "Ciruelo de mi puerta,                                      si no volviese yo,                                  la primavera siempre volverá.                                       Tú, florece."                                                            Haroldo Conti Hace frío y mis ramas están desnudas tras el deshojamiento cruel del  invierno. No obstante, ya tengo yemas  en ciernes...en callado crecimiento. Espero la tibieza de la primavera  como  un caminante del desierto espera  una nube en la impiedad del sol del  mediodía. Sé que mis brazos grises  serán verdes brillantes, de nuevo. Y  seré refugio de nidos de gorriones,  otra vez. Soy árbol y mi sueño de  semillas no tiene fin. No sé morir. No soy consciente de que podrían talarme, desaparecerme...Y aún así,  mis semillas ... Algunas veces me han arrancado ramas, mis brazos, mis  sostenes de nidos, mis portadores de  hojas frescas, de sombra, de  oxígeno... Fueron heridas muy  doloros
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