Decime la forma de tu herida, y te diré de quién podés enamorarte. Porque: ¿quién no ama su propia herida? Al punto de regodearse con ella, de revolcarse de amor por ella, de exhibirla con los ojos rojos y emocionados de lágrimas ... Pues, de igual modo, quien te despierta parecido dolor, a nivel consciente "te enamora", mientras tanto tu inconsciente te hunde -una vez más - en la forma exacta de tu herida. Y no hay salida. O sí, pero son de emergencia. No hay remedios. O sí, pero son puros placebos. A mí, me hace bien saberlo. Observar los sentimientos y saber que me van a decepcionar en algún punto. Que sólo es cuestión de tiempo. Como todo. Sé que me enamoro de la herida, la que más se parece a la mía. Y que lo demás, si lo llamo "amor" es mentira. Pero me gusta saberlo.
Todo cambió el día en que metí la cabeza en una botella plástica cortada a la mitad Como un astronauta de los techos caí en caída libre Y quedé ensartado de un muslo en un hierro saliente de un muro. Todo cambió: Hoy miro desde el interior de las ventanas que me vieron caer. IRATXE G
"Ciruelo de mi puerta, si no volviese yo, la primavera siempre volverá. Tú, florece." Haroldo Conti Hace frío y mis ramas están desnudas tras el deshojamiento cruel del invierno. No obstante, ya tengo yemas en ciernes...en callado crecimiento. Espero la tibieza de la primavera como un caminante del desierto espera una nube en la impiedad del sol del mediodía. Sé que mis brazos grises serán verdes brillantes, de nuevo. Y seré refugio de nidos de gorriones, otra vez. Soy árbol y mi sueño de semillas no tiene fin. No sé morir. No soy consciente de que podrían talarme, desaparecerme...Y aún así, mis semillas ... Algunas veces me han arrancado ramas, mis brazos, mis sostenes de nidos, mis portadores de hojas frescas, de sombra, de oxígeno... Fueron heridas muy doloros
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